Todo el tiempo que vivió con nosotros, el capitán no hizo ningún cambio en su ropa salvo comprarle unas medias a un buhonero. Como se le había desprendido uno de los lados del sombrero, lo dejó colgando desde aquel día en adelante, a pesar de que era una gran molestia cuando soplaba el viento. Recuerdo el aspecto de su casaca, que él mismo remendaba arriba en su habitación y que, antes del final, no era más que remiendos. Jamás escribió ni recibió una carta, y nunca hablaba con nadie que no fueran los vecinos, y con estos, por lo general, solo cuando estaba borracho de ron. Ninguno de nosotros había visto jamás abierto el gran cofre marinero.
Solo una vez le llevaron la contraria, y eso fue ya hacia el final, cuando mi pobre padre estaba muy avanzado en la tumba que se lo llevó. El doctor Livesey vino una tarde un poco tarde a ver al enfermo, tomó un bocado que le dio mi madre y se fue al salón a fumar una pipa hasta que le trajeran el caballo desde la aldea, pues en la antigua posada Benbow no teníamos caballerizas.
Yo lo seguí adentro, y recuerdo haber observado el contraste que el pulcro y brillante doctor, con su polvo de arroz tan blanco como la nieve, sus alegres ojos negros y sus modales agradables, formaba con la zafia gente del campo y, sobre todo, con aquel inmundo, pesado, legañoso y espantapájaros de pirata nuestro, sentado hasta las manillas de ron, con los brazos sobre la mesa.
De repente él—es decir, el capitán—empezó a entonar su eterna canción:
“¡Quince hombres sobre el cofre del muerto, Y, un trago y una botella de ron!
“¡El trago y el diablo se llevaron al resto— Y, un trago y una botella de ron!”
Al principio había supuesto que «el cofre del muerto» era aquel mismo cajón grande que tenía arriba, en el cuarto del frente, y la idea se había