En el campamento del enemigo

El resplandor rojo de la antorcha que iluminaba el interior del blocao me mostró el peor de mis temores hecho realidad. Los piratas se habían apoderado de la casa y de las provisiones; ahí estaban el barril de coñac, el cerdo y el pan, como antes; y, lo que aumentó tenfold mi horror, ni rastro de prisioneros. Solo pude deducir que todos habían perecido, y mi corazón me remordió agudamente por no haber estado allí para perecer con ellos.

Eran seis los bucaneros, en total; ni un solo hombre más había quedado con vida.

Cinco de ellos estaban de pie, sofocados e hinchados, bruscamente arrancados del primer sopor de la embriaguez.

El sexto apenas se había incorporado sobre el codo; estaba mortalmente pálido, y la venda manchada de sangre alrededor de su cabeza indicaba que había sido herido recientemente, y atendido con aún mayor brevedad. Recordé al hombre que había recibido un disparo y huido hacia el bosque durante el gran ataque, y no dudaba de que este era él.

El loro estaba sentado en el hombro de Long John, arreglándose el plumaje. Él mismo, pensé, lucía algo más pálido y severo de lo que yo estaba acostumbrado. Todavía llevaba su buen traje de paño con el que había cumplido su misión, pero estaba terriblemente ajado, manchado de arcilla y desgarrado por las afiladas zarzas del bosque.

—Vaya —dijiste—, ¡mil demonios, si es Jim Hawkins! Caído del cielo, ¿eh? Bueno, vamos, eso me parece muy amigable.