«¡Dios salve al rey!», dije, agitando la gorra; «y se acabó el capitán Silver».
Me miraba con atención y astucia, con la barbilla apoyada todo el tiempo en el pecho.
—Supongo —dijo al fin—; supongo, capitán Hawkins, que más o menos querrá bajar a tierra ahora. Supongo que hablaremos.
—Pues sí —digo yo—, de todo corazón, señor Hands. Hable.
Y volví a mi comida con buen apetito.
—Este hombre —comenzó, asintiendo débilmente hacia el cadáver—, O’Brien se llamaba, un irlandés raso; este hombre y yo le pusimos la lona, con la intención de llevarla de vuelta navegando. Bien, pues ahora está muerto, lo está; más muerto que el agua de la sentina; y quién va a navegar este barco, no lo veo. A menos que le dé una pista, usted no es ese hombre, hasta donde alcanza mi vista. Ahora mire, usted me da comida y bebida, y un viejo pañuelo o mascada para atarme la herida, eso hace usted; y yo le diré cómo navegarlo; y así quedamos a mano con todo, según creo.
—Te diré una cosa —digo—; no pienso volver al fondeadero del capitán Kidd. Mi intención es meterme en la Caleta del Norte y vararla allí sin hacer ruido.
—¡Claro que sí!, exclamó.
—Vaya, al fin y al cabo no soy un marinero tan maldito. Puedo ver, ¿o no? He probado suerte, sí, y he perdido, y eres tú quien me lleva la delantera.
¿North Inlet? Pues no tengo alternativa, yo no. ¡La ayudaría a navegar hasta Execution Dock, palabra de honor!, vaya que sí.