—¡Ah! —dice él.
«Bueno, eso es una desgracia; parece como si cargarse a la gente fuera una pérdida de tiempo. Sea como fuere, los espíritus no cuentan gran cosa, por lo que yo he visto. Me arriesgaré con los espíritus, Jim. Y ahora que has hablado con franqueza, te agradeceré que bajes a ese dichoso camarote y me traigas un... bueno, un... ¡rayos y centellas! No me sale el nombre. Bueno, tráeme una botella de vino, Jim; este brandy de aquí es demasiado fuerte para mi cabeza».
Ahora la vacilación del timonel parecía antinatural; y en cuanto a la idea de que prefería el vino al brandy, no la creía en absoluto.
Todo aquello era un pretexto. Quería que abandonase la cubierta—tanto estaba claro, pero con qué propósito no alcanzaba a imaginarlo. Sus ojos nunca se encontraban con los míos; no dejaban de ir de un lado a otro, de arriba abajo, ora mirando al cielo, ora lanzando una rápida ojeada al difunto O’Brien.
Durante todo el tiempo seguía sonriendo y sacando la lengua de la manera más culpable y turbada, de modo que hasta un niño habría notado que tramaba algún engaño. No tardé en responderle, sin embargo, pues vi dónde residía mi ventaja y que con un tipo tan rematadamente estúpido podría ocultar mis sospechas hasta el final.
“¿Un poco de vino?”, dije. “Mucho mejor. ¿Tomará blanco o tinto?”.
—Pues me da casi lo mismo, camarero —respondió—; con que esté cargado y bien de cantidad, ¿qué más da?
—Está bien —respondí—. Te traeré oporto, Mr. Hands. Pero tendré que buscarlo.