—Tom, amigo mío —le dije—, te vas a casa.
—Ojalá les hubiera pegado un tiro primero con la escopeta —respondió.
—Tom —dijo el hacendado—, di que me perdonas, ¿sí?
—¿Sería eso respetuoso, digamos, de mi parte hacia usted, squire? —fue la respuesta—. ¡Sea como fuere, que así sea, amén!
Tras un breve silencio, dijo que pensaba que alguien podría leer una oración. «Es la costumbre, señor», añadió, a modo de disculpa. Y no mucho después, sin decir una sola palabra, falleció.
Entre tanto, el capitán, a quien yo había notado maravillosamente abultado por el pecho y los bolsillos, había sacado una gran cantidad de provisiones diversas: los colores británicos, una Biblia, un cabo de cuerda bastante gruesa, pluma, tinta, el cuaderno de bitácora y libras de tabaco.
Había encontrado un abeto algo largo, talado y desramado en el cercado, y, con la ayuda de Hunter, lo había colocado en la esquina de la casa de troncos, donde los troncos se cruzaban formando un ángulo. Luego, trepando al tejado, había izado y desplegado con sus propias manos la bandera.
Esto pareció aliviarle enormemente. Volvió a entrar en la cabaña de troncos y se puso a hacer recuento de las provisiones, como si no existiera nada más. Pero, a pesar de todo, vigilaba los movimientos de Tom, y tan pronto como hubo terminado, se acercó con otra bandera y la extendió reverentemente sobre el cuerpo.
—No se aflija usted, señor —dijo, estrechándole la mano al hacendado—. Todo va bien con él; no hay que temer por un marinero que ha caído cumpliendo con su deber hacia el capitán y el armador. Puede que no sea muy buena teología, pero es un hecho.
Luego me aparte.