apenas me había movido cuando la embarcación, abandonando de inmediato su movimiento suave y danzarín, se precipitó por una pendiente de agua tan empinada que me mareó, y clavó la proa, con un surtidor de espuma, profundamente en el flanco de la siguiente ola.
Estaba empapado y aterrorizado, y volví instantáneamente a mi postura anterior, con lo cual la coracha pareció enderezarse de nuevo, y me guio con suavidad como antes entre las olas. Era evidente que no había que interferir con ella, y a ese paso, ya que de ningún modo podía influir en su rumbo, ¿qué esperanza me quedaba de llegar a tierra?
Comencé a asustarme horriblemente, pero a pesar de todo mantuve la cabeza fría. Primero, moviéndome con sumo cuidado, fui achicando poco a poco la barca con mi gorra de marinero; luego, asomando de nuevo los ojos por encima de la borda, me puse a estudiar cómo se apañaba la coracle para deslizarse tan silenciosamente entre las olas.
Descubrí que cada ola, en lugar de ser la montaña grande, lisa y brillante que se ve desde la orilla o desde la cubierta de un barco, era exactamente igual a cualquier cadena de colinas en tierra firme, llena de picos, lugares llanos y valles. El coracle, dejado a su suerte, girando de un lado a otro por decirlo así, se abría paso a través de estas partes bajas, y evitaba las pendientes pronunciadas y las cumbres más altas que estaban a punto de desmoronarse.
“Bien —pensé para mis adentros—, está claro que debo quedarme tal como estoy y no alterar el equilibrio; pero también está claro que puedo sacar el canalete por la borda y, de vez en cuando, en los remansos, darle un empujón o dos hacia tierra”.
Dicho y hecho. Allí me quedé apoyado sobre los codos, en la postura más incómoda, y de tanto en tanto daba un par de débiles brazadas para girar la proa hacia la orilla.