—No sin inundar el bote —dijo él—. Tiene que resistir, señor, si le parece bien; resistir hasta que vea que está ganando terreno.
Lo intenté, y comprobé mediante la práctica que la marea nos arrastraba continuamente hacia el oeste hasta que hube colocado su proa justo al este, o más o menos en ángulo recto respecto al rumbo que debíamos seguir.
—A este paso nunca llegaremos a tierra —dije.
“Si es el único rumbo que podemos mentir, señor, tendremos que mentirlo”, respondió el capitán.
“Debemos mantenernos corriente arriba. Ya ve, señor —continuó—, si una vez bajáramos a sotavento del desembarquero, es difícil decir dónde llegaríamos a tierra, además del riesgo de que nos aborden los botes; en cambio, del modo en que vamos la corriente debe aflojar, y entonces podremos escabullirnos de nuevo por la orilla”.
—La corriente ya es más floja, señor —dijo el hombre llamado Gray, que iba sentado en la proa—; puede aflojarle un poco.
—Gracias, amigo —dije, exactamente como si no hubiera pasado nada, pues todos habíamos decidido en silencio tratarlo como a uno de los nuestros.
De pronto el capitán volvió a hablar, y me pareció que su voz había cambiado un poco.
—¡El arma! —dijo él.
—Ya he pensado en eso —dije, pues estaba seguro de que estaba pensando en un bombardeo del fuerte—. Jamás podrían desembarcar el cañón, y si lo hicieran, jamás podrían arrastrarlo por el bosque.
—Mire hacia la popa, doctor —respondió el capitán.