—Y bien, Jim —dijo el doctor—, ¿tienes la cosa que andaban buscando, verdad?
—Aquí lo tiene, señor —dije, y le entregué el paquete de hule.
El médico lo miró todo, como si le picaran los dedos por abrirlo; pero, en vez de hacer eso, se lo guardó tranquilamente en el bolsillo del abrigo.
—Señor —dijo—, cuando Dance se haya tomado su cerveza tendrá, por supuesto, que marchar al servicio de Su Majestad; pero tengo la intención de que Jim Hawkins se quede aquí a dormir en mi casa y, con su permiso, propongo que subamos el pastel frío y que cenemos.
—Como quieras, Livesey —dijo el hacendado—; Hawkins se ha ganado algo mejor que pastel frío.
Así que trajeron un gran pastel de pichón y lo pusieron en una mesa auxiliar, y cené con mucho apetito, pues tenía un hambre voraz, mientras que al señor Dance se le hicieron más cumplidos y, por fin, se fue.
—Y ahora, amigo escudero —dijo el doctor.
—Y ahora, Livesey —dijo el hacendado, en el mismo suspiro.
“Uno a la vez, uno a la vez —se rio el doctor Livesey—. Supongo que habréis oído hablar de este Flint, ¿no?”
—¡Haber oído hablar de él! —gritó el hacendado—. ¡Que si he oído hablar de él, dice usted! Fue el bucanero más sanguinario que jamás haya navegado. Barbanegra era un niño comparado con Flint. Los españoles le temían tanto y de manera tan prodigiosa que, se lo digo yo, señor, a veces me sentía orgulloso de que fuera inglés. ¡He visto sus velas de gavia con estos mismos ojos, frente a Trinidad, y el cobarde hijo de un barril de ron con el que navegaba dio media vuelta; dio media vuelta, señor, hacia Puerto España!