Los dos estaban sentados juntos en la pequeña sala de fumadores al fondo de la casa la última noche de las vacaciones de Laurie. Tenía que volver a la ciudad a la mañana siguiente.
Maggie había pasado una semana verdaderamente miserable. Había tenido que cumplir su promesa de no decirle nada a la señora Baxter —no es que esa señora fuera de gran ayuda, pero el simple hecho de contárselo habría sido un alivio— y las cosas en realidad no eran lo suficientemente graves como para justificar que se lo dijera al padre Mahon.
Para ella, la miseria no residía en ninguna creencia de que la pretensión espiritista fuera verdadera, sino en que el muchacho pudiera sentirse tan horriblemente entusiasmado por ella. Había repasado los argumentos una y otra vez con él, aprobando de todo corazón sus sugerencias en cuanto a la primera parte de la historia, y sugiriendo ella misma lo que le parecía la explicación más sensata del detalle final. Las tumbas se hunden, decía, en dos de cada tres casos, y Laurie era tan consciente de ello como ella misma. ¿Por qué demonios no iba a atribuirse esto entonces a la misma mente subconsciente que, en el sueño hipnótico —o lo que fuera—, había dado voz al resto de sus imaginaciones? Laurie había negado con la cabeza. Ahora volvían a la carga. La señora Baxter se había ido a la cama media hora antes.
—Es demasiado perversamente grotesco —dijo ella indignada—. No puedes creer en serio que el alma de la pobre Amy se metió en tu mente durante hora y media en el salón de Lady Laura. Vaya, entonces, ¿qué son el purgatorio o el cielo? Es tan absoluta y ridículamente imposible que no puedo hablar de ello con paciencia.
Laurie le sonrió con bastante cansancio y desdén.