El señor Morton soltó una risita audible.
—Eres el hombre más joven para tu edad que he conocido en mi vida —dijo—. Con razón te crees todas esas tonterías. ¿Cuándo vas a madurar, Cathcart?
El viejo no prestó ninguna atención.
—Bueno, ese complot se acabó —dijo de nuevo—. Ahora vamos con la señorita Deronnais. Pero no podemos detener este asunto del domingo; de eso no hay duda. ¿Te contó algo al respecto? ¿Materialización? ¿Automática...?
—Señor, no conozco toda esa jerga...
—Mi querido Morton, para ser abogado, eres el peor testigo que jamás he—Bueno, me marcho. No hay nada más que hacer por hoy.
El otro se quedó sentado unos minutos más fumando la pipa.
Le parecía algo increíble que un hombre sensato como Cathcart pudiera tomarse tan en serio semejantes tonterías. En cualquier otro aspecto de la vida, el procurador era un hombre sumamente astuto y cabal, dotado, además, de esa especie de humor juvenil y dinámico que es tal vez el síntoma más seguro de cordura que es posible tener.
Le había visto en los tribunales durante años bajo toda clase de circunstancias, y si se le hubiera requerido seleccionar un personaje con el cual la superstición y la farsa enfermiza no hubieran podido tener nada en común, habría puesto la mano sobre el socio principal de Cathcart y Cathcart.
Sin embargo, ahí estaba este hombre sensato, aceptando esta fantástica tontería como si realmente hubiera algo de cierto en ella.