—Su señoría me mandó que lo hiciera pasar aquí, señor —dijo el lacayo a las ocho y media del domingo por la noche.
Laurie dejó su sombrero, se quitó el abrigo y entró en el comedor.
La mesa todavía estaba llena de platos de postre y servilletas. Dos personas habían cenado allí, observó. Fue hacia la chimenea, preguntándose vagamente por qué no lo habían hecho subir, y se quedó de pie, calentándose las manos a la espalda, y mirando la agradable penumbra de los altos muros cubiertos de cuadros.
A pesar de sí mismo, se sentía un poco más emocionado de lo que había creído que estaría; una cosa era ser filosófico ante una perspectiva a tres días de distancia, y otra muy distinta cuando las puertas de la muerte se alzaban verdaderamente a la vista. Se preguntó con qué ánimo volvería a ver sus propias habitaciones. Luego bostezó levemente, y se sintió un poco complacido de que le fuera natural bostezar.
Hubo un crujido afuera; la puerta se abrió y Lady Laura se deslizó hacia adentro.
—Perdone, señor Baxter —dijo—. Quería hablar con usted un momento antes que con nadie. Por favor, siéntese un instante.
Parecía un poco ansiosa y disgustada, pensó Laurie, mientras se sentaba a mirarla con su vestido de noche y la emblemática cadena más visible que nunca. Su cabello encrespado descansaba como de costumbre en lo alto de su cabeza, y su pince-nez brillaba para él al otro lado de la alfombra de la chimenea como los ojos de un gato.
—Es esto —dijo apresuradamente—. Sentí que tenía que hablar con usted. No estaba segura de si se daba cuenta del... de los peligros de todo