encajaba. Le parecía como si lo hubiera sabido toda su vida; sin embargo, bien sabía que, hacía seis meses, apenas sabía más que el hecho de que sobre la faz de la tierra existían personas llamadas espiritistas, que creían, o pretendían creer, en lo que entonces él estaba completamente seguro de que era un disparate fantástico. Y ahora era, a todos los efectos, uno de ellos.
Parecía ser arrastrado hacia adelante por un proceso tan inevitable como el de la primavera o el otoño; y, una vez que se hubo entregado a él, el conflicto y la emoción habían terminado. Ciertamente, esto exigía muy poco. El cristianismo decía que eran bienaventurados los que no habían visto y sin embargo creían; el espiritismo decía que la única creencia razonable era la que seguía a la visión.
Así que Laurie se sentó y se quedó meditando.
Una o dos veces aquella tarde miró a su alrededor con tranquilidad, sin rastro de aquel terror que se había apoderado de él en el fumadero de su casa.
Si todo esto fuera verdad —y se repetía a sí mismo que sabía que era verdad—, estas presencias estaban a su alrededor ahora mismo, entonces, ¿por qué ya no tenía miedo?
Miró atentamente hacia el rincón oscuro detrás de él, más allá de la baja estantería saliente, en el ángulo entre las ventanas con cortinas, hacia su piano, brillante y misterioso en la penumbra, hacia la puerta entreabierta de su dormitorio. Todo estaba tranquilo allí, aislado del zumbido de Fleet Street; las circunstancias eran propicias. ¿Por qué no estaba asustado? … Vaya, ¿qué había que pudiera asustarle? Estas presencias eran naturales y normales; incluso como católico creía en ellas. Y si se manifestaban, ¿qué miedo podía haber en eso?
Miró con fijeza y serenidad; y mientras miraba, como el encendido de un fuego, surgió en su interior una sensación de extraña exaltación.