La señora Baxter tendió la mano hacia el camarilla de tostadas.
“Querido, no hay nada que hacer. Ya sabes cómo es Laurie. Solo servirá para empeorarlo”.
Maggie la miró con inquietud.
—Ojalá pudiera hacer algo —dijo ella.
—Querido, me habría escrito —el señor Morton, digo— si Laurie hubiera estado realmente enfermo. Ya ves que solo dice que no presta atención a su trabajo como debiera.
Maggie tomó la carta, la volvió a guardar con cuidado en el sobre y continuó con el desayuno. No había nada más que decir por el momento.
Pero ella estaba inquieta y, después de desayunar, salió al jardín, con el cultivador en la mano, para pensarlo todo bien, con la carta en el bolsillo.
Ciertamente la carta no era alarmante per se, sino per accidens, es decir, teniendo en cuenta quién la había escrito, no estaba tan segura. Había conocido al señor Morton una sola vez, y se había formado de él la clase de impresión que una muchacha se formaría de un hombre así en el transcurso de un fin de semana: un abogado brusco, corriente, sin demasiada imaginación y con una buena dosis de aguda firmeza. Sin duda era un paso bastante extremo para un hombre como aquel escribirle a una muchacha en un estado de cosas semejante, pidiéndole que usara su influencia para disuadir a Laurie de su actual modo de vida. Era evidente que el hombre hablaba en serio; no le había escrito a la señora Baxter, según explicaba en la carta, por miedo a alarmarla indebidamente y, como decía expresamente, no había nada de qué alarmarse. Sin embargo, había escrito.
Maggie se detuvo al final del sendero del huerto, sacó la carta y volvió a leer las últimas tres o cuatro frases: