Luego fue a ver la sala de fumadores, donde se había sentado con él y había oído el curioso ruido de la madera crujiendo la noche del deshielo, cuando el muchacho se había portado de un modo tan tonto.
Aquí también había fuego, un sillón de orejas alto apartado a un lado con la espalda hacia la puerta, y un profundo sofá de cuero enfrente. Había una caja de cigarrillos de Laurie dispuesta sobre la mesa: velas, cerillas, flores, las revistas ilustradas; sí, todo.
Pero ella se quedó contemplándolo todo unos momentos con una extraña emoción. Le era familiar, hogareño, doméstico, y sin embargo le resultaba extraño. Todo ello tenía un aire de expectación. … Luego, de repente, las emociones se precipitaron en ternura. … ¡Ay! pobre Laurie. …
—Todo está perfectamente bien —le dijo a la anciana.
“¿Están los cigarrillos ahí?”
“Sí: las noté particularmente.”
“¿Y flores?”
“Sí, flores también”.
“¿Qué hora es, querido? No veo”.
Maggie miró el reloj.
“Son las seis pasadas, tía. ¿Pongo las velas?”
La anciana negó con la cabeza.
—No, querido: mis ojos no soportan la luz. ¿Por qué no ha venido el muchacho?
“Vaya, si casi no es la hora todavía. ¿Lo subo enseguida?”