miró con reproche el asiento ocupado. El camarero se encogió de hombros imperceptiblemente, con un gesto que denotaba una impotencia llena de disculpa, y se marchó.
Un minuto después entró el señor Morton, miró hacia uno y otro lado, saludando imperceptiblemente a Laurie, y estaba a punto de dirigirse a una mesa menos ocupada cuando el desconocido levantó la vista.
—¡Señor Morton —gritó—, señor Morton!— con una extraña voz que parecía a punto de quebrarse en falsete. (Sin duda se parecía mucho a un ave regordeta, pensó Laurie).
El otro se volvió, asintió con breve afabilidad y se deslizó en la silla de la que el viejo retiró el sombrero y el bastón con diligente prisa.
—¿Y usted qué hace aquí? —dijo el señor Morton.
—Como usted, dando un bocado —dijo el otro—. Viernes, para mala suerte.
Laurie experimentó un cierto destello de interés. Era católico, entonces, supuso.
—Ah, a propósito —dijo el señor Morton—, le has—eh— —e indicó a Laurie—. ¿No? … Baxter, te presento al señor Cathcart.
Por un momento el nombre no significó nada para Laurie; luego recordó; pero sus crecientes sospechas fueron sofocadas al instante por el siguiente comentario de su amigo.
“A propósito, Cathcart, hablábamos de ti hace una semana o dos.”
—¡Vaya! Me siento halagado —dijo el viejo con vivacidad. (Sí, «vivaz» era la palabra, pensó Laurie).