La señora Baxter cenó plácidamente en la cama a eso de las siete y media; pero, al terminar, tenía más sueño que nunca. Fue tan imprudente como para beber un poco de clarete con agua.
—Siempre se me sube a la cabeza, Charlotte —explicó—. Bien, pon el libro... no, ese no... el encuadernado en pergamino blanco... Sí, eso es, aquí abajo; y gira la lámpara de lectura para que pueda leer si quiero... ¡Ah! Pídele a la señorita Maggie que llame a mi puerta muy despacio cuando salga de cenar. ¿Ya ha bajado?
—Creo que acabo de oír sus pasos, señora.
—Muy bien; entonces puedes decirle a Susan que le avise. ¿Qué tal se veía el señor Laurie, Charlotte?
—No lo he visto, señora.
—Muy bien. Entonces eso es todo, Charlotte. Puedes asomarte por aquí después de la señorita Maggie y prepararme para pasar la noche.
Then the door closed, and Mrs. Baxter instantly began to doze off.
Era ella una de esas personas cuyos momentos entre el sueño y la vigilia, especialmente durante un pequeño ataque de fiebre, se ocupan en contemplar una serie de pequeñas y vívidas imágenes de toda especie que se presentan a la visión mental; y vio, como de costumbre, una cantidad de ellas, compuestas por diminutos detalles del día que había pasado y por otros detalles notablemente desconectados de este. Vio, por ejemplo, pequeñas escenas en las que Maggie y Charlotte y frascos de medicina y rostros chinos y páginas impresas de un libro se