—Veo que eres un maldito joven insensato —dijo Morton con seriedad.
“¿Pero y si todo es una patraña, como tú crees?”
“¡Por supuesto que es una patarra! ¿Crees que me creo ni por un instante—”
Se detuvo. “Y un colapso nervioso también es una patarra, ¿no?, y el delírium trémens. No son serpientes de verdad, ya sabes”.
Laurie sonrió con superioridad.
“Y te estás dejando absorber por todo esto—”
Laurie lo miró con un súbito destello de fanatismo.
“Te digo”, dijo él, “que es todo un mundo para mí. Y también lo sería para ti, si—”
«¡Oh, Dios! No te hagas del Ejército de Salvación... ¿Has visto a Cathcart ya?»
—No. No tengo el menor deseo de ver a Cathcart.
Morton se levantó, guardó los plumas en el cajón, lo cerró con llave; deslizó media docena de papeles en una caja metálica negra, cerró también esta, y fue hacia su abrigo y su sombrero, todo en silencio.
Al salir, se volvió en el umbral.
—¿Cuándo vuelve ese hombre de Irlanda? —dijo.
“¿Quién? ¿Vincent? ¡Oh! Todavía falta otro mes. Vamos a intentarlo de nuevo cuando él venga”.
“¿Intentar? ¿El qué?”
“Materialización”, dijo Laurie. “Es decir—”