Aunque, naturalmente, ella había visto con buenos ojos su conversión al catolicismo, no estaba segura de que sus motivos fuesen puros. En verdad, había esperado que la Iglesia, con su asombrosa contundencia, hiciera algo en pro de una conversión moral, además de un cambio artístico e intelectual de perspectiva. Pero esto, al parecer, no había sucedido; y este último y alocado episodio con Amy Nugent había avivado sus críticas hasta convertirlas en indignación. No desaprobaba el romanticismo —de hecho, vivía en gran medida de él—, pero había cosas aún más inatrapables, y estaba tan enfadada como le era posible, dentro de la decencia, ante esta última manifestación de egoísmo.
Porque lo peor de todo era que, como ella sabía perfectamente, Laurie era una persona bastante excepcional.
No era en absoluto el joven tonto de las novelas. Había en él una virilidad notable, era bondadoso hasta el extremo, y tenía más inteligencia de la que le correspondía. Era intolerable que alguien así fuera tan tonto.
Se preguntó qué le aportaría el dolor. Había bajado de Escocia la noche anterior, y hasta allí, a Hertfordshire, aquella mañana; entonces aún no lo había visto; y él estaba ahora en el funeral.
Bien, la pena sería su prueba. ¿Cómo la tomaría?
La señora Baxter interrumpió sus meditaciones.
“Maggy, cariño… ¿crees que puedes hacer algo? Sabes que una vez tuve esperanzas…”
La muchacha levantó la vista de repente, con un aire tan vivo que pareció una interrupción. La anciana se detuvo.
—Vaya, vaya —dijo ella—. Pero ¿es del todo imposible que...?
“Por favor, no. Yo... no puedo hablar de eso. Es imposible... absolutamente imposible”.