Lady Laura cruzó la calle junto al cuartel de Knightsbridge y volvió a emprender el camino a casa a través del Parque.
Era uno de esos días que a veces caen a finales de febrero y que casi convencen al observador de que la primavera de verdad ha comenzado.
Arriba, el cielo era de un azul claro y diáfano, salpicado de nubes con aspecto estival, vaporosas y blancas; abajo, toda la tierra se despertaba somnolienta tras una helada tan ligera que solo servía para enfatizar la suavidad esencial del día que le seguía: los azafranes brillaban en la hierba, y un matiz indefinible cubría todo lo que tenía vida, como el rubor en el rostro de un niño que despierta.
Pero estos días son demasiado buenos para durar, y Lady Laura, que había leído la predicción meteorológica en un periódico dominical, había decidido hacer su paseo justo después de la iglesia.
Había salido no mucho antes de All Saints’; había escuchado un sermón excelente aunque poco emocionante y unos cantos sumamente hermosos; e incluso ahora, impregnada de aquella atmósfera y del apacible aire físico en el que caminaba, sus preocupaciones parecían menos agudas. Había también suficientes conocidos suyos, en grupos aquí y allá —tenía que saludar y sonreír con la frecuencia justa—, para evitar que estas preocupaciones volvieran a manifestarse con demasiada fuerza. Y es de suponer que ni una sola criatura de cuantas la observaban, con su sombrero y su manto sumamente elegantes, con la rubia cabeza un poco inclinada hacia un lado y los pisapapeles de montura dorada brillando delicadamente bajo la luz del sol, tenía la más mínima sospecha de que albergara preocupación alguna.
Sin embargo, se sentía extrañamente reacia incluso a irse a casa.