oscuridad rugiente. Y una vez más reflexionó en lo asombroso que era que alguien en estos días —alguien, al menos, que poseyera sentido común, y el sentido común estaba escrito por todo aquel viejo rostro barbudo— pudiera creer en basura tan fantástica como la que se había discutido recientemente. No eran solo los puntos particulares relacionados con Laurie Baxter —todas aquellas insinuaciones absurdas, aunque inquietantes, sobre la locura y el suicidio y todo lo demás—, sino los principios que el viejo Cathcart declaró que yacían en el fondo; aquellos principios que, al parecer, no le había confiado a la señorita Deronnais. ¡Allí estaba el siglo veinte; allí había un ferrocarril eléctrico, asientos acolchados y el Pall Mall! … ¿Se requería mayor comentario?
El tren empezó a frenar en Gloucester Road; y el viejo Cathcart recogió su paraguas y sus guantes.
—Entonces mañana —dijo—, ¿a la misma hora?
El señor Morton hizo un gesto de resignación.
—Pero ¿por qué no vas y te aclaras con él tú mismo? —preguntó.
“No quiso escucharme—menos que nunca ahora. ¡Buenas noches!”
El tren volvió a deslizarse en la oscuridad; y el abogado se quedó un momento con los labios fruncidos.
Sí, por supuesto que el muchacho estaba alterado: cualquiera podía verlo; había tartamudeado un poco—una señal inequívoca.
Pero ¿a qué tanto alboroto? Una semana en el campo lo pondría bien.
Luego abrió el Pall Mall de nuevo con resolución.