Todo seguía exactamente igual. A pesar de la desagradable expectación que las palabras de su mujer y su terrible asentimiento de cabeza habían despertado, a pesar de sí mismo y de su piedad, la habitación no le devolvía ningún eco ni rastro persistente de horror. La pequeña cama estaba allí, blanca e inocente a la luz de las velas; el cajón seguía abierto de par en par, mostrando su contenido patético; los muebles, los cuadros, los textos piadosos y todo lo demás permanecían en su sitio, inofensivos e intocados como cuando la propia Amy los había colocado allí.
Miró atentamente a su alrededor antes de entrar; luego, dando un paso al frente, tomó la vela, cerró el gaveta, no sin dificultad, miró a su alrededor una vez más y salió, cerrando la puerta con llave tras de sí.
—¡Pura necedad! —dijo, mientras arrojaba la llave sobre la mesa frente a su esposa.
La discusión teológica se alargó hasta tarde aquella noche, y a las diez la señora Nugent, bajo los efectos de una cena excelente y de un toque de estimulante, había empezado a condenar sus propios terrores, o más bien a dejar de protestar cuando su marido los condenaba por ella. Se habían propuesto varias soluciones para el desconcertante incidentillo, a ninguna de las cuales opuso una negativa rotunda. * Había sido el agacharse; se había producido un flujo de sangre a la cabeza que había vaciado el corazón y causado la sensación de desfallecimiento. * Habían sido los berros consumidos en tal abundancia la tarde anterior. * Había sido el hecho de haber pasado una mañana desocupada debido al cierre de la tienda. * Había sido una de esas cosas, o todas ellas, o alguna