junto a una tumba abierta en el cementerio de la aldea, despidiendo para siempre a su amor, bajo un montón de flores tan rosas y blancas como su propio cutis, dentro de cuatro tablas de olmo con una placa de latón en la tapa.
Ahora bien, por lo tanto, había una nueva situación que afrontar, y la señora Baxter la contemplaba con aprehensión.
Es verdad que a veces las madres saben más de sus hijos que los hijos de sí mismos, pero hay ciertos elementos del carácter que a veces ni las madres ni los hijos aprecian.
Era uno o dos de esos elementos los que Maggie Deronnais, con las manos detrás de la cabeza, estaba considerando ahora. Le parecía muy extraño que ni el propio muchacho ni la señora Baxter parecieran darse cuenta en absoluto del asombroso egoísmo de las acciones de este mismo muchacho.
Lo conocía ya desde hacía tres años, aunque debido a su propia ausencia en Francia durante una parte del tiempo, y a la ausencia de él en Londres el resto, no había visto nada de este último asunto.
Al principio le había gustado muchísimo; le había parecido ardiente, natural y generoso. Le había gustado su afecto por su madre y lo efusivo que era al demostrarlo; le había gustado su apostura elegante, su trato con los sirvientes, su cortesía impulsiva hacia ella misma.
Era un verdadero placer para ella verlo, mañana tras mañana, con sus bombachos y su chaqueta Norfolk, o su traje de tweed; y tarde tras tarde con su frac y su camisa blanca, y los calzones hasta la rodilla y los zapatos con hebilla que usaba debido al toque de romanticismo pintoresco y desafiante que era una parte tan evidente de su naturaleza.
Luego había empezado, poco a poco, a percibir el egoísmo que era aún más evidente; su obstinación, su mal humor y su persistencia.