Un instante después entró la misma Maggie, con su sombrero y sus pieles, una estampa encantadora, fresca por la luz del sol y el aire del invierno, y la besó.
Mientras la señora Baxter servía el té, le dirigió un par de comentarios a la muchacha, pero solo obtuvo a cambio esos murmullos vagos e distraídos que son el signo de una mente ausente; y, al levantar la vista al poco rato con un sentimiento de agravio, advirtió que Maggie estaba leyendo su carta con extraordinaria diligencia.
—Querido, te estoy hablando a ti —dijo la señora Baxter, con un aire de dignidad levemente humorística.
—Eh—lo siento —murmuró Maggie, y continuó leyendo.
Mrs. Baxter extendió la mano para coger el catálogo del Bon Marché con el fin de recalcar su sentimiento de agravio, y se topó con los ojos de Maggie, que de pronto se habían alzado hacia los suyos, con una mirada curiosa y tensa.
«Cariño, ¿qué te pasa?»
Maggie la miró todavía un momento, como si dudara tanto de sí misma como de la otra, y finalmente le tendió la carta con un movimiento brusco.
—Léelo —dijo ella.
Llevarlo a cabo costó lo suyo. Requirió ponerse las gafas, apartar un plato y girarse ligeramente para aprovechar la luz. La señora Baxter lo leyó y se lo devolvió, emitiendo tres o cuatro veces el sonido que se escribe «Tsc».
—¡Qué muchacho tan pesado! —dijo con queja, pero sin alarma.
—¿Qué vamos a hacer? Ya ve usted, el señor Morton cree que deberíamos hacer algo. Menciona a un tal señor Cathcart.