Jim Tarr cogió el puro que hice rodar por su escritorio, miró la anilla, se mordió un extremo y buscó una cerilla.
—Quince centavos exactos —dijo—. Esta vez debes de querer que rompa un par de leyes por ti.
Hacía cuatro o cinco años que hacía negocios con este gordo alguacil del condado de Sacramento—desde que había llegado a la oficina de San Francisco de la Agencia de Detectives Continental— y nunca le había conocido perder la oportunidad de soltar un comentario ácido; pero no significaba nada.
—Te equivocaste las dos veces —le dije—. Me cuestan dos por veinticinco centavos; y estoy aquí para hacerle un favor en vez de pedirle uno. La compañía que aseguró la casa de Thornburgh cree que alguien le prendió fuego.
—Eso es muy cierto, según los bomberos. Me dicen que la parte baja de la casa estaba empapada de gasolina, pero sabe Dios cómo pudieron saberlo; no quedó ni un trozo en pie. Puse a McClump a investigar, pero todavía no ha encontrado nada por lo que entusiasmarse.
“¿Cómo es la distribución? Todo lo que sé es que hubo un incendio”.
Tarr se reclinó en su silla, volvió el rostro rojo hacia el techo y bramó:
«¡Oye, Mac!»
Los botones de presión de nácar de su escritorio no son más que adornos para él. Los alguaciles adjuntos McHale, McClump y Macklin llegaron juntos a la puerta; MacNab al parecer no estaba al alcance del oído.