por las calles a una velocidad fantástica. Había varias preguntas que necesitaban respuestas, pero toda su atención estaba concentrada en la conducción si pretendía mantener ese ritmo sin estrellarnos contra algo. Así que no lo molesté, sino que me aferré bien y guardé silencio.
Media docena de detectives de la policía nos esperaban cuando llegamos a la comisaría. O’Gar —un sargento detective de cabeza abombada que viste como el policía rural de una película, sombrero negro de ala ancha y todo, pero a quien no hay que descartar por ese motivo— estaba al frente de la investigación. Él y yo ya habíamos trabajado juntos en dos o tres casos antes, y nos llevábamos de maravilla.
Nos condujo a una de las pequeñas oficinas debajo del salón de actos.
Extendidos sobre la superficie plana de un escritorio había una docena o más de objetos.
—Quiero que examine estas cosas detenidamente —le dijo el sargento de detectives a Gantvoort—, y escoja las que pertenecían a su padre.
“¿Pero dónde está él?”
“Haz esto primero,” insistió O’Gar, “y luego podrás verle.”
Miré las cosas que había sobre la mesa mientras Charles Gantvoort hacía sus elecciones. Un estuche de joyas vacío; una libreta de notas; tres cartas en sobres abiertos con un corte, dirigidas al difunto; otros papeles; un atado de llaves; una estilográfica; dos pañuelos de hilo blanco; dos cartuchos de pistola;