parte también. Venía de Wayton en coche y llegó a la casa justo antes de que el techo se viniera abajo».
«Los del departamento de bomberos dicen que encontraron indicios de gasolina. Los Coonses, los ayudantes de Thornburgh, dicen que no tenían gasolina en la propiedad. Así que ahí lo tienes».
—¿Tiene Thornburgh algún pariente?
“Sí. Una sobrina en San Francisco, una tal señora Evelyn Trowbridge. Estuvo aquí ayer, pero no había nada que pudiera hacer, y no pudo decirnos gran cosa, así que se volvió a casa”.
—¿Dónde están los criados ahora?
“Aquí en el pueblo. Hospedado en un hotel en la calle I. Les dije que se quedaran por unos días”.
—¿Thornburgh es dueño de la casa?
–Ajá. Se lo compré a Newning & Weed hace un par de meses.
¿Tienes algo que hacer esta mañana?
“Nada más que esto.”
“¡Bien! Bajemos y escarbremos un poco”.
Encontramos a los Coons en su habitación del hotel de la calle I. El señor Coons era un hombre rechoncho, de huesos pequeños, con el rostro liso e insignificante y la amabilidad meliflua del típico criado varón.
Su esposa era una mujer alta y reseca, quizás unos cinco años mayor que su marido —digamos que unos cuarenta—, con una boca y una barbilla que parecían hechas para el chismerío. Pero él llevaba la voz cantante, mientras ella asentía con la cabeza a cada segunda o tercera palabra.