“¡Eso es algo!”
O’Gar y yo llevamos entonces a Gantvoort a la morgue para que viera a su padre. El muerto no era agradable de ver, ni siquiera para O’Gar y para mí, que no lo habíamos conocido más que de vista. Yo lo recordaba como un hombre bajito y tenaz, siempre impecablemente vestido, y con una energía vivaz que aparentaba mucha menos edad de la que tenía.
Yacía ahora con la parte superior de la cabeza reducida a golpes en una masa roja y pulposa.
Dejamos a Gantvoort en la morgue y emprendimos la marcha a pie hacia el Palacio de Justicia.
—¿Qué es toda esa profundidad de la que hablas sobre Emil Bonfils y el París de 1902? —preguntó el sargento detective apenas salimos a la calle.
—Esto: el muerto llamó por teléfono a la agencia esta tarde y dijo que había recibido una carta amenazante de un tal Emil Bonfils, con quien había tenido problemas en París en 1902. También dijo que Bonfils le había disparado la noche anterior, en la calle. Quería que alguien fuera a verlo esta noche por ese motivo. Y dijo que bajo ninguna circunstancia se debía involucrar a la policía, que prefería que Bonfils lo matara antes de que el asunto se hiciera público. Eso fue todo lo que dijo por teléfono; y así fue como me encontraba allí cuando le notificaron a Charles Gantvoort la muerte de su padre.
O’Gar se detuvo en medio de la acera y silbó suavemente.
—¡Eso es algo! —exclamó—. Espere a que volvamos al cuartel general; ya le enseñaré yo algo.