A las siete y media de la mañana siguiente —domingo—, Barton encontró al padre tirado en el suelo, justo a la derecha de donde usted está sentado, muerto, apuñalado en el cuello con el cortapapeles de latón que siempre se guardaba aquí, sobre la mesa. La puerta principal estaba entreabierta.
“La policía encontró huellas dactilares ensangrentadas en el cuchillo, en la mesa y en la puerta principal; pero hasta ahora no han encontrado al hombre que dejó las huellas, razón por la cual estoy contratando a su agencia.
El médico que vino con la policía situó la hora de la muerte de mi padre entre las once y la medianoche.
—Más tarde, el lunes, supimos que papá había retirado 10.000 dólares en billetes de cien del banco el sábado por la mañana. No se ha encontrado rastro del dinero. Mis huellas dactilares, así como las de los sirvientes, se compararon con las encontradas por la policía, pero no hubo similitud. Creo que eso es todo.
—¿Conoces algún enemigo que tuviera tu padre?
Negó con la cabeza.
“No conozco ninguno, aunque puede que los haya tenido. Verá, en realidad no conocía muy bien a mi padre. Era un hombre muy reservado y, hasta su jubilación, hace unos cinco años, pasó la mayor parte del tiempo en Sudamérica, donde se encontraban la mayor parte de sus intereses mineros. Puede que haya tenido decenas de enemigos, aunque Barton —que probablemente era quien más le conocía— parece no saber de nadie que odiara a mi padre lo suficiente como para matarlo”.
“¿Y los parientes?”
“Yo era su heredero y único hijo, si a eso es a lo que te refieres. Hasta donde sé, no tenía otros parientes vivos”.