El sargento de policía arrugó sus ojitos verdes de forma pensativa y se rascó la cabeza.
“¡Tal vez no sea tan una tontería! —dijo—. Podrías tener razón en eso. Supongamos que la tienes, ¿y qué?
- Ese gatito de los Dexter no lo hizo; le costó tres cuartos de millón.
- Su hermano no lo hizo; está en Nueva York.
- Y, además, no matas a un tipo solo porque crees que es demasiado viejo para casarse con tu hermana.
- ¿Charles Gantvoort? Él y su esposa son los únicos que sacan provecho económico de que el viejo muriera antes de que se firmara el nuevo testamento.
Solo tenemos su palabra de que Charles estuvo en casa esa noche. Los sirvientes no lo vieron entre las ocho y las once. Tú estabas allí y no lo viste hasta las once. Pero tanto tú como yo le creemos cuando dice que estuvo en casa toda esa noche. Y ninguno de los dos piensa que se cargó al viejo, aunque por supuesto podría haberlo hecho.
¿Quién entonces?”
“Esta Creda Dexter”, sugerí, “se iba a casar con Gantvoort por su dinero, ¿verdad? No creerás que estaba enamorada de él, ¿o sí?”.
“No. Me figuro, por lo que vi de ella, que estaba enamorada del millón y medio”.
—De acuerdo —proseguí—. Ahora bien, ella no es precisamente fea; ni mucho menos. ¿Crees que Gantvoort fue el único hombre que se enamoró perdidamente de ella?
—¡Te tengo! ¡Te tengo! —exclamó O’Gar—. Quieres decir que tal vez hubo por ahí algún joven en la contienda que no tenía millón y medio de respaldo, y a quien no le sentó nada bien ser desplazado por un hombre que sí lo tenía. Tal vez... tal vez.