“No lo sé. El señor Offord no está—”
Se detuvo cuando un hombre entró silenciosamente desde la calle, pasó rozándome y comenzó a subir los escalones hacia el segundo piso.
—¡Vaya por Dios! —susurró—. Espero que no me haya oído hablar de él. Ese es el señor Offord.
Un hombre esbelto de marrón, con un sombrero marrón claro—Leighton tal vez.
No le había visto nada más que la espalda, ni él a mí nada más que la mía. Lo observé mientras subía las escaleras. Si había oído al gerente mencionar su nombre, usaría el recodo al principio de la escalera para echarme un vistazo a escondidas.
Lo hizo. Mantuve el rostro inexpresivo, pero lo conocía. Era «Penny» Quayle, un estafador que había estado activo en el Este cuatro o cinco años antes. Su rostro era tan inexpresivo como el mío. Pero él me conocía.
Una puerta en el segundo piso se cerró. Dejé al encargado y me dirigí hacia las escaleras.
“Creo que iré a hablar con él”, le dije.
Llegando silenciosamente a la puerta del apartamento 202, escuché. Ni un solo sonido. No era momento para vacilaciones. Presioné el botón del timbre.
Tan juntos como el repiqueteo de tres teclas bajo los dedos de una mecanógrafa experta, pero mil veces más viciosos, resonaron tres disparos de pistola. Y a la altura de la cintura, en la puerta del apartamento 202, quedaron tres agujeros de bala.