—No. Una .22 y mi .44—que llevo en el coche—son las únicas pistolas que hay en la finca. Luego hay dos escopetas y un rifle .30‒30. Shand hizo una búsqueda exhaustiva y no encontró nada más en cuanto a armas de fuego.
—¿Qué dice el señor Exon?
—Gran cosa no es, excepto que si le ponemos una pistola en la cama, se apañará para cuidarse solo sin molestar a ningún policía o detective. No sé si sabe quién le disparó o no; es un viejo hermético y jodido. Por lo que sé de él, me imagino que hay bastante gente que se creería con derecho a matarlo. Entiendo que, en su juventud, estaba muy lejos de ser una blanca paloma... ni en sus años maduros tampoco, a decir verdad.
“¿Sabes algo en concreto o estás adivinando?”
Gallaway me sonrió—una sonrisa burlona que vería a menudo antes de terminar con este asunto de Exon.
—Ambas cosas —respondió con lentitud—. Sé que su vida ha estado más que salpicada de socios estafados y amigos traicionados; y que se libró de la cárcel al menos una vez convirtiéndose en testigo protegido de la fiscalía y mandando a sus cómplices allí. Y sé que su mujer murió en circunstancias bastante peculiares estando fuertemente asegurada, y que durante un tiempo estuvo detenido como sospechoso de haberla asesinado, aunque finalmente fue liberado por falta de pruebas en su contra. Esas, según entiendo, son muestras justas del comportamiento normal del viejo; así que puede haber una cantidad cualquiera de personas deseando ajustarle las cuentas.
“Suponga que me da una lista de todos los nombres que conoce de enemigos que él se haya hecho, y haré que los investiguen para ver qué podemos encontrar por ese lado”.
Alzó una mano indolente en señal de protesta.