Las ventanas del bungaló estaban iluminadas cuando pasé junto a él de camino a la colina. Tuve la tentación de bajarme del cupé y ponerme a investigar, pero temí no poder superar a Marcus en su propio terreno a la manera de los indios, así que continué.
Cuando entré en el camino de tierra que llevaba a la casa deshabitada que había descubierto en mi primer viaje a Farewell, apagué las luces del cupé y avancé a hurtadillas a la luz de una luna muy blanca sobre mi cabeza.
Cerca de la casa vacía saqué el cupé del camino y lo oculté, al menos en parte, entre los arbustos.
Then I went up on the rickety porch, located the bungalow, and began to adjust my field glasses to it.
Los llevaba medio ajustados cuando se abrió la puerta principal del bungaló, dejando escapar una rendija de luz amarilla y a dos personas.
Una de las personas era una mujer.
Un giro más del tornillo de ajuste y su rostro se aclaró ante mis ojos: la señora Ringgo.
Se subió el cuello del abrigo alrededor de la cara y se alejó aprisa por el sendero empedrado.
Sherry se quedó en la veranda mirándola alejarse.
Cuando llegó a la carretera, empezó a correr cuesta arriba, hacia su casa.
Sherry entró y cerró la puerta.
Me aparté los prismáticos de los ojos y busqué con la mirada un lugar donde sentarme.
El único sitio que encontré donde sentarme no interfiriera con mi vista del bungaló era la barandilla del porche.
Me acomodé allí lo mejor posible, con un hombro apoyado contra el poste de la esquina, y me preparé para una tarde de paciente espera.
Dos horas y media más tarde, un hombre dobló desde el camino hacia el sendero empedrado. Caminó velozmente hacia el bungaló, con una rapidez cautelosa, y miró a uno y otro lado mientras caminaba.
Supongo que llamó a la puerta.
La puerta se abrió, arrojando un resplandor amarillo sobre su rostro, el rostro de Dolph Ringgo.
Entró.
La puerta se cerró.
El defecto de mi torre de vigilancia era que al bungaló solo se podía llegar desde ella dando un rodeo por el sendero y la carretera. No había forma de cruzar a campo traviesa.
Guardé los prismáticos, dejé el porche y me puse en camino hacia el bungaló. No estaba seguro de poder encontrar otro buen sitio para el cupé, así que lo dejé donde estaba y fui a pie.
Tenía miedo de arriesgarme en el sendero empedrado.
A veinte pies por encima de esta, dejé el camino y avancé con el mayor silencio posible sobre el césped y entre árboles, arbustos y flores. Sabía con qué clase de gente me estaba jugando la vida: llevaba el arma en la mano.
Todas las ventanas del bungaló de mi lado mostraban luces, pero todas estaban cerradas y con las persianas bajadas. No me gustaba cómo la luz que sefiltraba por las rendijas de las persianas ayudaba a la luna a iluminar el terreno circundante. Eso había estado muy bien cuando estaba arriba en la cresta poniéndome bizco al mirar a través de los prismáticos. Era un fastidio ahora que intentaba acercarme lo suficiente como para escuchar algo provechoso.
Me detuve en el rincón oscuro más cercano que pude encontrar —a quince pies del edificio— para pensar bien la situación.
Agachado allí, oí algo.
No estaba en el lugar correcto. No era lo que quería oír. Era el sonido de alguien que se acercaba a la casa por el sendero.
No estaba seguro de que no se me pudiera ver desde el sendero. Giré la cabeza para asegurarme. Y al girar la cabeza me delaté.
La señora Ringgo dio un salto, se detuvo en seco en el sendero y luego exclamó:
“¿Está Dolph ahí? ¿Lo está? ¿Lo está?”
Intentaba decirle que él estaba allí asintiendo con la cabeza, pero hacía tanto ruido con sus "¿De verdad es él?" que tuve que decir "Sí" en voz alta para que me oyera.
No sé si el ruido que hicimos aceleró las cosas dentro o no, pero habían empezado a sonar disparos dentro del bungaló.
Uno no se detiene a contar los disparos en circunstancias como aquellas, y de todos modos estos se fundían demasiado como para llevar la cuenta exacta, pero mi impresión era que al menos cincuenta de ellos habían sido percutidos para cuando ya me estaba golpeando el hombro contra la puerta principal.
Por suerte, era una puerta californiana. Cedió a la segunda vez que la golpeé.
Dentro había un recibidor que se abría a través de un amplio dintel arqueado hacia una sala de estar.
El aire estaba turbio y el hedor a pólvora quemada era intenso.
Sherry estaba en el suelo pulido junto al arco, retorciéndose de lado apoyado en un codo y una rodilla, intentando alcanzar una Luger que yacía sobre una alfombra ámbar a unos cuatro pies de distancia. Tenía los dientes superiores hundidos profundamente en el labio inferior y tosía con pequeñas tosidos estomacales mientras se retorcía.
Al otro extremo de la habitación, Ringgo estaba erguido sobre las rodillas, accionando sin pausa el gatillo de un revólver negro con su buena mano. La pistola estaba descargada. Hacía clic, clic, clic, clic de manera necia, pero él seguía apretando el gatillo.
Tenía el brazo roto todavía en férulas, pero se le había salido del cabestrillo y le colgaba. El rostro lo tenía hinchado y encendido de sangre. Los ojos abiertos y apagados.
El cabo de hueso blanco de un cuchillo sobresalía de su espalda, justo por encima de una cadera, con la hoja metida hasta el fondo.
Le chasqueaba la pistola descargada a Marcus.
El muchacho negro estaba de pie, con los pies muy separados bajo las rodillas flexionadas. Su mano izquierda estaba abierta de par en par sobre el pecho, y los dedos negros brillaban de sangre. En la mano derecha sostenía un cuchillo blanco con mango de hueso —con una hoja de un pie de largo—, lo sostenía al estilo de los luchadores con cuchillo, como si se empuñara una espada. Avanzaba hacia Ringgo, no de frente, sino de lado a lado, en diagonal, acercándose a pasitos arrastrados, agachado, con la mano girando el cuchillo sin descanso, pero manteniendo siempre la punta apuntando hacia Ringgo. Los ojos de Marcus estaban saltones y con venas rojas. Su boca era una amplia media luna sonriente. Su lengua, muy afuera, recorría lentamente una y otra vez el contorno de sus labios. La saliva le chorreaba por la barbilla.
No nos vio. No nos escuchó. Todo su mundo en aquel instante era el hombre de rodillas, el hombre en cuya espalda un cuchillo —hermano del que tenía en la mano negra— estaba clavado.
Ringgo no nos vio. Supongo que ni siquiera vio el negro. Se arrodilló allí y accionó persistentemente el gatillo de su arma descargada.
Salté por encima de Sherry y sacudí el cañón de mi pistola contra la base del cráneo de Marcus. Le dio. Marcus cayó.
Ringgo dejó de manipular el arma y me miró sorprendido.
—Ese es el plan; hay que meterles balas o no sirven para nada —le dije, le saqué el cuchillo de la mano a Marcus y volví a recoger la Luger que Sherry había dejado de intentar alcanzar.
La señora Ringgo corrió junto a mí hacia su esposo.
Sherry estaba tumbado boca arriba ahora. Tenía los ojos cerrados.
Parecía muerto, y tenía suficientes agujeros de bala en el cuerpo como para que la muerte fuera una suposición acertada.
Con la esperanza de que no estuviera muerto, me hinqué a su lado —rodeándolo para poder ponerme de rodillas frente a Ringgo— y le levanté un poco la cabeza del suelo.
Sherry se movió entonces, pero no supe decir si se había movido porque aún estaba vivo o porque acababa de morir.
—Sherry —dije tajantemente—. Sherry.
No se movió. Sus párpados ni siquiera se movieron.
Levanté los dedos de la mano que le sostenía la cabeza, haciendo que esta se moviera apenas un ápice.
—¿Mató Ringgo a Kavalov? —le pregunté al hombre muerto o moribundo.
Aun si no hubiera sabido que Ringgo me estaba mirando, habría podido sentir sus ojos sobre mí.
—¿Lo hizo, Sherry? —le ladré a aquel rostro inmóvil.
El hombre muerto o moribundo no se movió.
Volví a mover los dedos con cautela para que su cabeza muerta o moribunda asintiera, dos veces.
Entonces le hice echar la cabeza hacia atrás, y la volví a apoyar suavemente en el suelo.
—Bien —dije, poniéndome de pie y enfrentando a Ringgo—, por fin te he atrapado.