—Bueno, ¿y qué?
—¿Qué de qué? —pregunté.
“¡Este no es el hombre que mató a Henry Grover!”
Clane se rio, Farr se rio, O’Hara se rio y Phels se rio. ¡Yo no! Me quedé allí de pie y fingí que estaba pensando, intentando controlarme.
—¿Está seguro de que no se ha equivocado? —solté, con la cara bien roja, de un bonito tono rosado.
Se nota lo muchísimo que me alteró eso: ¡decirle algo así a un dactiloscopista raya en el suicidio!
Phels no respondió; se limitó a medir de arriba abajo.
Clane volvió a reír, como el graznido de un cuervo, y volvió su feo rostro hacia mí.
—¿Quiere volver a tomarme las huellas, señor detective privado Slick?
«Sí», dije, «¡solo eso!»
Tenía que decir algo.
Clane extendió las manos hacia Phels, quien las ignoró y me habló con un fuerte sarcasmo.
“Mejor llévalas tú mismo esta vez, para estar seguro de que se ha hecho bien”.
Estaba furioso de arriba abajo —por supuesto, era culpa mía—, pero fui lo bastante terco como para seguir adelante con lo que fuera, sobre todo con cualquier cosa que pudiera herir los sentimientos de alguien; así que dije: