Big Chin soltó el aliento en un silbido tenue. Sus ojos brillaban fijos en las piedras centelleantes. Lo mismo ocurría con los ojos de Maurois, la mujer y el Chaval.
La falta de atención de Barbachico era una tentación. Podía alcanzarle la mandíbula. Podía derribarlo. La fuerza que Billie me había machacado a golpes ya había vuelto casi por completo.
Podía derribar a Barbachico y hacerme con al menos una de sus pistolas para cuando el Chaval y Maurois se prepararan. Ya era hora de que hiciera algo. Había dejado que estos payasos llevaran la voz cantante durante bastante tiempo. La mercancía había salido a la luz. Si dejaba que el grupo se disolviera, no había forma de saber cuándo, si es que alguna vez lo hacía, volvería a reunir a esta gente.
Pero aparté la tentación y me obligué a esperar un poco más. No sirve de nada actuar precipitadamente. Con un arma en la mano, frente al Chaval y a Maurois, seguiría teniendo las de perder. Eso no basta. La idea en este negocio de detectives es atrapar criminales, no hacer de héroes.
Maurois estaba volviendo a echar las piedras en la bolsa cuando lo miré de nuevo. Hizo el amago de guardarse la bolsa en el bolsillo. The Whosis Kid lo detuvo con una mano en el brazo.
“Yo los empaco”.
Las cejas de Maurois se levantaron.
—Son dos de ustedes y uno de mí —explicó el Chaval—. Los respeto, y todo eso, pero de todos modos voy a cargar con lo mío.
“Pero—”
El timbre de la puerta interrumpió la protesta de Maurois.
El Chico se giró hacia la muchacha.
“Tú habla, ¡y nada de gracietas!”
Se levantó del suelo y fue al pasadizo.
—¿Quién está ahí? —llamó ella.
La voz de la dueña, severa e iracunda:
“Otro sonido más, señora Almad, y llamaré a la policía. ¡Esto es vergonzoso!”
Me preguntaba qué habría pensado si hubiera abierto la puerta sin llave y hubiera echado un vistazo a su apartamento: los muebles reducidos a astillas y destripados; un muerto —cuyo estertor de agonía la había hecho subir allí por segunda vez— tendido en medio del desorden.
Me lo pregunté —me arriesgué.
—¡Ay, vete a la mierda! —le dije.
Una exhalación, y no volvimos a saber de ella. Esperaba que estuviera desahogando sus sentimientos heridos por teléfono. Quizás necesitaría a la policía que había mencionado.
La pistola del Chico estaba fuera. Durante un momento fue una moneda al aire. Me tumbaría junto a Billie, o no lo haría. Si me hubieran podido apuñalar silenciosamente, me habría ido. Pero nadie estaba detrás de mí. El Chico sabía que yo no me quedaría quieto y callado mientras me acuchillaba. No quería más ruido del necesario, ahora que las joyas estaban a mano.
«¡Cierra la jeta o te la cierro yo!» fue lo peor que saqué en claro de aquello.
El muchacho volvió a volverse hacia el francés. El francés había aprovechado el tiempo dedicado a este aparte para guardarse las gemas en los bolsillos.
—O no repartimos aquí y ahora, o yo cargo con las cosas —anunció el Chaval—. Hay dos de ustedes para vigilar que no les meta un Micky Finn.
«Pero, Muchacho, ¡no podemos quedarnos aquí! ¿Acaso la dueña no está llamando a la policía ahora mismo? Iremos a otra parte a repartir. ¿Por qué no puedes confiar en mí cuando estás conmigo?»
Dos pasos situaron al Chaval entre la puerta y tanto Maurois como Barbillas.
Una de las manos del Chaval sostenía la pistola que me había enseñado. La otra estaba convenientemente colocada sobre su otra pistola.
—¡Nada de chanchullos! —dijo hablando por la nariz—. Mi parte de esas piedras no sale de aquí en el bolsillo de ningún otro. Si quieren repartirlas aquí, perfecto. Si no, yo me encargaré de llevarlas. ¡Y punto!
“¡Pero la policía!”
“Tú preocúpate por ellos. Yo voy paso a paso, y ahora mismo me toca lo de las piedras”.
Una vena se le puso azul en la frente al francés. Su pequeño cuerpo estaba rígido. Estaba tratando de reunir el valor suficiente para intercambiar balazos con el Niño.
Él sabía, y el Niño sabía, que uno de los dos se quedaría con todo el botín cuando bajara el telón. Habían empezado traicionándose mutuamente. No era probable que cambiaran de hábitos.
Uno se quedaría con las piedras al final. El otro no tendría nada, salvo tal vez un entierro.
Mentón Grande no contaba. Era un matón demasiado simple como para durar mucho en su compañía actual. Si hubiera sabido algo, habría usado una de sus pistolas contra cada uno de ellos en ese mismo instante. En su lugar, seguía cubriéndome, intentando vigilarlos con el rabillo del ojo.
La mujer estaba de pie cerca de la puerta, donde había ido a hablar con la patrona. Estaba mirando fijamente al francés y al Muchacho.
Perdí minutos preciosos que parecían convertirse en horas intentando captar su mirada. Por fin lo conseguí.
Miré el interruptor de la luz, a solo treinta centímetros de ella. La miré a ella. Volví a mirar el interruptor. A ella. Al interruptor.
Me atrapó.
Su mano se deslizó de lado por la pared.
Miré a los dos actores principales en este juego de botón-pulsador.
Los ojos del Chico eran círculos muertos —y mortales—. El único ojo abierto de Maurois estaba lloroso. No pudo dar la talla. Metió una mano en el bolsillo y sacó la bolsita de seda.
El dedo moreno de la mujer rozó el interruptor de la luz. Dios sabe que no era una persona en quien apostar, pero no tenía opción.
Tenía que estar en movimiento cuando se fueran las luces. Barbilla bombearía plomo. Tenía que confiar en que Inés no se acobardaría. Si lo hacía, mi nombre era Denis.
Su uña se puso blanca.
Me decidi por Maurois.
Oscuridad—salpicada de naranja y azul—llena de ruido.
Tenía a Maurois preso de los brazos. Caímos sobre el difunto Billie. Me giré, pateándole la cara al francés. Liberé un brazo. Atrapé uno de los suyos. Su otra mano me arañaba la cara a zarpazos. Eso me indicó que la bolsa la tenía en el brazo que sujetaba.
Unos dedos encrespados me desgarraron la boca. Hincé los dientes en ellos y no los solté. Tenía una de mis rodillas sobre su cara. Descargué todo mi peso sobre ella. Mis dientes seguían aferrados a su mano. Mis dos manos quedaron libres para coger la bolsa.
No es agradable, este trabajo, pero es eficaz.
El cuarto era el interior de un tambor negro sobre el que un gigante estuviera redoblando. Cuatro cañones disparaban juntos en un prolongado y palpitante estruendo.
Las uñas de Maurois se clavaron en mi lengua. Tuve que abrir la boca para dejar escapar su mano. Una de mis manos encontró la bolsa. Él no soltaba. Le torcí el pulgar. Gritó. Yo tenía la bolsa.
Intenté dejarlo entonces. Me agarró de las piernas. Le tiré una patada; falló. Se estremeció dos veces y dejó de moverse. Una bala perdida le había dado a él, me tocaba a mí. Rodando hacia el suelo, acurrucándome junto a él, le pasé una mano por encima. Un bulto duro se formó bajo mi mano. Metí la mano en su bolsillo y recuperé mi pistola.
A gatas—con un puño aferrado a mi pistola, el otro apretando la bolsa de seda con las joyas—, me volví hacia donde debería haber estado la puerta de la habitación contigua. Tras un paso en falso, corregí el rumbo. Al cruzar la puerta, el estruendo en la habitación a mis espaldas cesó.