“No que yo sepa. Todas las cosas que se suponía que debía llevar consigo parecen estar aquí.”
“¿A qué hora salió de la casa esta noche?”
“Antes de las siete y media. Posiblemente tan temprano como a las siete.”
¿Sabías a dónde iba?
“No me lo dijo, pero supuse que iba a visitar a la señorita Dexter”.
A los detectives de policía se les iluminó el rostro y se les afilaron los ojos. Supongo que los míos también. Hay muchos, muchísimos crímenes en los que no hay ninguna mujer por ninguna parte; pero rara vez ocurre lo mismo en un asesinato muy llamativo.
“¿Quién es esta señorita Dexter?” O’Gar retomó la investigación.
“Ella está bien—” Charles Gantvoort titubeó.
“Bueno, mi padre tenía una relación muy amistosa con ella y con su hermano. Solía visitarlos—a ella varias noches por semana. De hecho, sospechaba que tenía la intención de casarse con ella”.
“¿Quién y qué es ella?”
—Mi padre los conoció hace seis o siete meses. Los he visto varias veces, pero no los conozco muy bien. La señorita Dexter—Creda es su nombre de pila—tendrá unos veintitrés años, a juzgar por lo que veo, y su hermano Madden es cuatro o cinco años mayor. Está en Nueva York ahora, o de camino hacia allí, para resolver unos asuntos de mi padre.
—¿Te dijo tu padre que iba a casarse con ella? —O’Gar insistió machaconamente en el ángulo de la mujer.