—Salí para lo de Exon tan pronto como Gallaway me llamó —dijo—. Como a las cuatro y media de la mañana, calculo que sería cuando llegué. No encontré nada.
No había marcas en el techo del porche, pero eso no quiere decir nada. Intenté subir y bajar trepando yo mismo, y tampoco dejé ninguna marca. El suelo alrededor de la casa está demasiado firme para poder seguir huellas.
Encontré algunas, pero no llevaban a ninguna parte; y todo el mundo había corrido por todas partes antes de que yo llegara, así que no pude saber a quién pertenecían.
—Por lo que he podido averiguar, no ha habido ningún personaje sospechoso por el vecindario últimamente. Los únicos por aquí que le guardan rencor al viejo son los Deems —Exon les ganó un juicio hace un par de años—, pero todos ellos —el padre y los dos muchachos— estaban en casa cuando se hicieron los disparos.
“¿Cuánto tiempo lleva Exon viviendo aquí?”
«Cuatro o cinco años, calculo. Llegó en 1918 o en el 19».
“¿Nada en absoluto en lo que trabajar, entonces?”
Acomodó a uno de los niños para evitar que un dedo rechoncho le picara un ojo, y negó con la cabeza.
“Nada que yo sepa.”
—¿Qué sabe usted de la familia Exon? —le pregunté.
Shand se rascó la cabeza pensativo y frunció el ceño.
—Creo que te refieres a Hilary Gallaway —dijo despacio—. Pensé en eso. Los Gallaway aparecieron por aquí un par de años después de que el