La deducción era clara: había alquilado el apartamento para poder tener acceso al edificio. Vestido con ropa de mujer sobre la suya propia, había salido por la puerta trasera —dejándola sin echar el pestillo a sus espaldas— para encontrarse con Gatewood.
Luego había vuelto corriendo al edificio, se había despojado de su disfraz y se había apresurado a través del edificio, saliendo por la puerta principal, y huyendo antes de que tuviéramos nuestra endeble red alrededor de la manzana; tal vez esquivando hacia oscuras puertas cocheras aquí y allá para evitar a O’Gar y a Thode en sus automóviles.
Leighton, al parecer, era un hombre de unos treinta años, delgado, de un metro setenta y cinco o setenta y ocho de estatura, de cabello y ojos oscuros; bastante apuesto y bien vestido, en las dos ocasiones en que los vecinos del edificio lo habían visto, con un traje marrón y un sombrero de fieltro marrón claro.
No existía la posibilidad, según las opiniones de ambos detectives y del inspector de correos, de que la niña hubiera estado retenida, ni siquiera de forma temporal, en el apartamento de Leighton.
Llegaron las diez, y ni rastro de la muchacha.
Gatewood había perdido su altanería obstinada para entonces y se estaba desmoronando. La tensión lo estaba carcomiendo, y el licor que se había tragado no lo estaba ayudando. Tampoco me caía bien, ni en lo personal ni por su reputación, pero aun así me dio lástima esa mañana.
Hablé con la agencia por teléfono y obtuve los informes de los agentes que habían estado investigando a los amigos de Audrey. La última persona que la había visto había sido una tal Agnes Dangerfield, que la había visto caminando sola por Market Street, cerca de la Sexta, la noche de su secuestro, en algún momento entre las 8:15 y las 8:45. Audrey había estado demasiado lejos como para que la muchacha Dangerfield le hablara.