Media hora después iba de regreso a Sacramento en el Short Line. Estaba camino a convertirme en uno de los mejores clientes de la línea, y mi anatomía se hallaba en términos de rebote con cada irregularidad del camino; y las irregularidades, como solía decir «Rubberhead» Davis sobre las moscas y los mosquitos en Alberta en verano, «abundan con total libertad».
Entre los baches intenté encajar las piezas de este rompecabezas de Thornburgh. La sobrina y los Coons encajaban en alguna parte, pero no exactamente donde los teníamos. Habíamos estado trabajando en el caso de manera un tanto desequilibrada, pero era lo mejor que podíamos hacer al respecto. Al principio habíamos recurrido a los Coons y a Evelyn Trowbridge porque no había otra dirección a la que ir; y ahora teníamos algo contra ellos, pero un buen abogado podría hacer papilla nuestro caso en su contra.
Los Coonses estaban en la cárcel del condado cuando llegué a Sacramento. Tras algunos interrogatorios, habían admitido su relación con la sobrina y habían soltado relatos que coincidían con los de ella en cada detalle.
Tarr, McClump y yo nos sentamos alrededor del escritorio del sheriff y discutimos.
—Esos cuentos son castillos en el aire —dijo el sheriff—. Los tenemos a los tres bien atados, y no hay más vuelta de hoja. ¡Están más que condenados por asesinato!
McClump sonrió con burla a su superior, y luego se volvió hacia mí.
“¡Ándate! ¡Cuéntale tú lo de los agujeros en su maletita! ¡No es tu jefe, y no puede desquitarse contigo después por ser más listo que él!”
Tarr nos miró con furia del uno al otro.
«¡Suelten la sopa, listillos!», ordenó.