“Tal vez tengas razón” —y la mueca burlona de Gallaway brilló hacia mí—, “pero aun así eres un maldito detective. ¿Por qué no sospechaste de mí?”.
—Eso hice —le devolví la sonrisa—, pero no lo suficiente.
—¿Por qué no? Puede que esté cometiendo un error —arrastró las palabras—. Sabe que mi habitación está justo enfrente de la suya, y yo podría haber salido por mi ventana, haberme arrastrado por el porche, haberle disparado y luego haber vuelto corriendo a mi habitación, aquella primera noche.
“Y en la segunda noche—cuando usted estaba aquí—debe saber que salí de Knownburg con tiempo de sobra para haber venido hasta aquí, aparcar el coche un poco más allá, hacer esos dos disparos, acercarme sigilosamente a la sombra de la casa, volver corriendo a mi coche y luego llegar conduciendo muy inocentemente hasta el garaje. Debería saber también que mi reputación no es precisamente buena—que se supone que soy una alhaja—; y bien sabe que el viejo no me cae en gracia. Y como móvil, está el hecho de que mi mujer es la única heredera de Exon. ¿Qué más quiere? Espero—alzó las cejas con un dolor fingido— que no crea que tengo ningún escrúpulo moral en cometer un asesinato bien pensado de vez en cuando”.
Me reí.
“No.”
—¿Y bien?
“Si Exon hubiera muerto esa primera noche, y yo hubiera venido aquí, llevarías mucho tiempo haciendo tus bromas entre rejas. Y si lo hubieran matado la segunda noche, incluso, podría haberte atrapado. Pero no te imagino como un hombre que arruinaría un trabajo tan fácil, al menos no dos veces. No habrías fallado y luego huido, dejándolo con vida”.