—Ya está usted familiarizado, por supuesto, con los pormenores de la —ejem— muerte de mi padre?
«Los periódicos están llenos de eso, y lo han estado durante tres días —dije—, y los he leído; pero voy a necesitar que me cuentes toda la historia de primera mano».
“No hay mucho que contar”.
Este Frederick Grover era un hombre bajo y delgado de poco menos de treinta años, y vestía como salido de una lámina de Vanity Fair. Sus facciones y su voz, casi aniñadas, no contribuían en nada a hacerlo más imponente, pero empecé a olvidar estas cosas al cabo de unos minutos. No era ningún bllandengue. Sabía que en el centro, donde se estaba forjando con rapidez un negocio grande y animado de acciones y bonos sin pedir demasiada ayuda a los millones de su padre, lo consideraban un tipo astuto; y no me sorprendió más tarde cuando Benny Forman, que algo debía saber, me dijo que Frederick Grover era el mejor jugador de póquer al oeste de Chicago. Era un hombrecillo frío, equilibrado y de pensamiento rápido.
—Padre ha vivido aquí solo con los sirvientes desde la muerte de mamá, hace dos años —continuó—. Ya sabe que estoy casado y vivo en la ciudad. El sábado pasado por la noche despidió a Barton —Barton era su mayordomo-sirviente y llevaba bastantes años con padre— poco después de las nueve, diciendo que no quería que lo molestasen durante la noche.
“Padre estaba aquí en la biblioteca en ese momento, revisando unos papeles. Las habitaciones de los sirvientes están en la parte trasera, y ninguno de los sirvientes parece haber oído nada durante la noche.