De camino al número 1100 de la calle Bush, dejé una de las fotografías de Rathbone en un estudio fotográfico, con un pedido urgente de una docena de copias.
Encontré el apartamento de Eva Duthie tras unos cinco minutos de buscar en los directorios del vestíbulo, y la saqué de la cama. Era una muchacha rubia y menuda de entre diecinueve y veintinueve años, según la juzgaras por los ojos o por el resto de la cara.
—Hace casi un mes que no veo ni sé nada del señor Rathbone —dijo—. Lo llamé a su hotel la otra noche —tenía una fiesta a la que quería invitarlo—, pero me dijeron que estaba fuera de la ciudad y que no volvería en una semana o dos.
Entonces, en respuesta a otra pregunta:
“Sí, éramos bastante buenos amigos, pero no especialmente íntimos. Ya sabes a lo que me refiero: nos divertíamos mucho juntos, pero ninguno significaba nada para el otro fuera de eso. Dan es un buen tipo, y yo también”.
Mrs. Earnshaw no era tan franca. Pero tenía marido, y eso marca la diferencia. Era una mujer alta y esbelta, tan morena como una gitana, de aire altivo y con la manía nerviosa de morderse el labio inferior.
Nos sentamos en una habitación de mobiliario rígido y me entretuvo unos quince minutos, hasta que fui directo al grano con ella.
—Es así, señora Earnshaw —le dije—. El señor Rathbone ha desaparecido, y vamos a encontrarlo. No me está ayudando ni se está ayudando a sí misma. Vine aquí para averiguar lo que sabe sobre él.
“Podría haberme dedicado a hacer un montón de preguntas entre tus amigos; y si no me dices lo que quiero saber, eso es lo que tendré que hacer.