Una casa a cuatro manzanas de la de Grover había sido asaltada la noche del asesinato, y existían escasas probabilidades de que el mismo hombre fuera el responsable de ambos delitos.
Pero el robo con fuerza había ocurrido después de la una de la madrugada, lo que hacía que la conexión no pareciera muy sólida.
Un ladrón que hubiera matado a un hombre, y tal vez obtenido 10.000 dólares como botín, no sería propensos a dedicarse a otro trabajo de inmediato.
Miré el cortaútiles con el que habían matado a Grover y las fotografías de las huellas sangrientas, pero en ese momento no podían ayudarme mucho. No parecía haber otra opción que salir y rebuscar hasta dar con algo en alguna parte.
Entonces la puerta se abrió, y Joseph Clane fue conducido a la habitación donde O'Hara, Dean y yo estábamos conversando.
Clane era un ciudadano curtido, a pesar de su aspecto próspero; de cincuenta o cincuenta y cinco años, diría yo, con unos ojos, una boca y una mandíbula que guardaban mucho humor, pero nada de lo que a veces se llama la leche de la amabilidad humana.
Era un hombre grande, corpulento, y vestía de punta en blanco con un traje de cuadros muy ceñido, sombrero color ante, zapatos de charruol con polainas claras y el resto de las cosas que van con ese tipo de combinación.
Tenía una voz áspera y tan carente de expresión como su duro rostro rojo, y mantenía el cuerpo rígido, como si temiera que los botones de su ropa demasiado apretada estuvieran a punto de saltar. Hasta sus brazos colgaban de manera hierática a los costados, con unos dedos gruesos que yacían inertes e inmóviles.