“No; pero era bastante obvio que estaba muy, eh, encaprichado. Tuvimos algunas palabras al respecto hace unos días—la semana pasada. No una pelea, ya entiende, sino palabras. Por la forma en que hablaba, temí que tuviera la intención de casarse con ella”.
—¿Qué quieres decir con «temidos»? —saltó O’Gar ante esa palabra.
El pálido rostro de Charles Gantvoort se sonrojó un poco y se aclaró la garganta con incomodidad.
—No quiero dejar a los Dexter en mal lugar ante usted. No creo... estoy segura de que no tuvieron nada que ver con lo de papá... con esto. Pero a mí no me caían especialmente bien... no me gustaban. Me parecía que eran... bueno... cazafortunas, quizás. Papá no era fabulosamente rico, pero tenía medios considerables. Y, aunque no estaba endeble, aún pasaba de los cincuenta y siete, lo suficientemente mayor como para que yo sintiera que Creda Dexter estaba más interesada en su dinero que en él.
—¿Y el testamento de tu padre?
“El último del que tengo conocimiento —redactado hace dos o tres años— se lo dejaba todo a mi esposa y a mí por igual. El abogado de mi padre, el señor Murray Abernathy, podría decirle si hubo un testamento posterior, pero dudo mucho que lo hubiera”.
—Tu padre se había retirado de los negocios, ¿no es así?
“Sí; hace más o menos un año me entregó su negocio de importación y exportación. Tenía bastantes inversiones repartidas por ahí, pero ya no participaba activamente en la gestión de ninguna empresa”.
O’Gar se echó hacia atrás la gorra de alguacil de pueblo y se rascó la cabeza de bala con aire reflexivo un instante. Luego me miró.
¿Algo más que quieras preguntar?