Encendí un cigarrillo Fatima y exhalé humo en silencio durante un rato, y la chica se quedó sentada mirándome plácidamente.
Aquí tenía a dos mujeres—ninguna normal. La señora Gilmore era histérica, anormalmente nerviosa. Esta muchacha era apática, subnormal. Una era la esposa del difunto; la otra, su amante; y cada una con motivos para creer que había sido desplazada por la otra. Mentirosas, ambas; y ambas confesando por fin que habían estado cerca de la escena del crimen en el momento del crimen, aunque ninguna admitió haber visto a la otra. Ambas, según sus propias declaraciones, habían estado en ese momento aún más alejadas de lo normal de lo habitual—la señora Gilmore llena de celos; Cara Kenbrook medio borracha.
¿Cuál era la respuesta? Cualquiera de los dos podría haber matado a Gilmore; pero difícilmente ambos, a menos que hubieran formado algún tipo de sociedad descabellada, y en ese caso—
De pronto, todos los datos que había reunido—verdaderos y falsos—encajaron en mi cabeza. ¡Tenía la respuesta—la única respuesta sencilla y satisfactoria!
Sonreí a la muchacha y me puse a rellenar los huecos de mi solución.
—¿Quién es Stan? —pregunté.
“Stanley Tennant—tiene algo que ver con la ciudad”.
Stanley Tennant. Lo conocía de oídas, un—
Una llave sonó en la cerradura de la puerta del vestíbulo.