A las cuatro de esa tarde, Jack Counihan y yo detuvimos nuestro automóvil de alquiler a la vista de la puerta principal del hotel de la calle Stockton.
—Él se exoneró ante la policía, así que tal vez no haya motivo para que se haya mudado —le dije a Jack—, y prefiero no meterme con la gente del hotel, ya que no los conozco. Si no aparece tarde, entonces tendremos que vérnoslas con ellos.
Nos sentamos con los cigarrillos, quinielas sobre quién sería el próximo campeón de los pesos pesados y cuándo, las probabilidades de que la Ley Seca fuera abolida o aplicada, dónde conseguir buena ginebra y qué hacer con ella, la injusticia de la nueva norma de la agencia según la cual, a efectos de dietas, Oakland no debía considerarse fuera de la ciudad, y otros temas apasionantes por el estilo, que nos tuvieron desde las cuatro hasta las nueve y diez.
A las nueve y diez, Red O’Leary salió del hotel.
“Dios es bueno”, dijo Jack mientras saltaba de la máquina para encargarse del trabajo a pie mientras yo removía el motor.
El gigante de fuego no nos llevó muy lejos. La puerta principal de Larrouy lo devoró. Para cuando hube aparcado el coche y entrado en el antro, tanto O’Leary como Jack ya habían encontrado sitio.
La mesa de Jack estaba al borde de la pista de baile. La de O’Leary quedaba al otro lado del establecimiento, contra la pared, cerca de un rincón. Una pareja de rubios gordos se levantaba de la mesa al fondo de ese rincón cuando entré, así que convencí al camarero que me guiaba a una mesa para que fuera esa.