Ningún movimiento durante un rato, y luego un temblor en el rincón más alejado.
Alguien se arrastraba furtivamente entre los tapices y la pared.
Los dejé avanzar, aún desparramado en mi silla con las manos inertes. Si el bulto significaba problemas, cualquier acción de mi parte no haría más que adelantarlos.
Seguí la perturbación a lo largo de esa pared y hasta la mitad de la otra, hacia donde sabía que estaba la puerta.
Luego la perdí por un rato. Acababa de decidir que la enredadera había atravesado la puerta cuando se abrieron las cortinas y la enredadera salió.
No medía cuatro pies y medio; era un adorno viviente salido de la repisa de alguien. Su rostro era un óvalo diminuto de belleza pintada, cuya perfección acentuaba el cabello negro como la laca, liso y brillante alrededor de sus sienes. Unos pendientes de oro se balanceaban junto a sus mejillas tersas, y una mariposa de jade adornaba su pelo. Una chaqueta lavanda, brillante con piedras blancas, la cubría desde debajo de la barbilla hasta las rodillas. Unas medias lavanda se asomaban bajo sus cortos pantalones de ese mismo color, y sus pies de pequinesa vendados iban calzados con zapatillas del mismo tono, con forma de gatitos, con piedras amarillas por ojos y copetes de plumas por bigotes.
El sentido de todo este rollo de la moda de nuestras-jóvenes-damas es que ella era de una delicadeza imposible. Pero ahí estaba—ni una talla ni una pintura, sino una mujercita viva con miedo en sus ojos negros y unos dedos nerviosos y diminutos retorciendo la seda de su pecho.
Dos veces, al acercarse a mí —apresurada con el paso torpe y rápido de la china de pies vendados—, giró la cabeza para mirar los tapices sobre la puerta.
Ya estaba de pie, saliendo a su encuentro.