hasta mañana tarde, lo cual nos dará una buena ventaja sobre él. No sé cuánto sabe, pero entre la versión de ustedes y las de un par de damas listas que tengo en mente, le armaré una reputación que impedirá que cualquier jurado del mundo le crea jamás nada”.
—¿Qué te parece eso? —me preguntó, triunfante.
—Payaso grandullón —me reí de él—, ¡me parece divertido!
Pero en realidad no lo creía. A pesar de lo que creía saber sobre el asesinato de Gilmore —a pesar de mi solución simple y satisfactoria—, algo me trepaba por la espalda, las rodillas me temblaban a tirones y tenía las manos empapadas en sudor. A mí ya habían intentado tender una trampa antes —ningún detective sigue en el negocio mucho tiempo sin que le pase—, pero nunca me había acostumbrado. Hay una letalidad peculiar en ese asunto —especialmente si sabes lo erráticos que pueden ser los jurados— que te hace erizar la piel, por muy seguro que tu juicio te diga que estás.
—Llame a la policía —le dijo Tennant a la muchacha—; ¡y por el amor de Dios, no cambie su versión!
Mientras intentaba inculcarle esa necesidad a la muchacha, sus ojos se apartaron de mí.
Me encontraba quizá a cinco pies de él y de su pistola en ristre.
Un salto —no directo hacia él— hacia un lado— me dejó cerca.
El arma rugió bajo mi brazo. Me sorprendió no sentir la bala. Me pareció que debía haberme dado.
No hubo un segundo disparo.