Por la mañana pasé una hora en el archivo de la agencia, rebuscando entre la galería y los registros. No teníamos nada sobre Red O’Leary, Denny Burke, Nancy Regan, Sylvia Yount, y solo algunas conjeturas sobre Paddy the Mex. Tampoco había ningún trabajo pendiente atribuido con certeza a Angel Grace, Bluepoint Vance, Sheeny Holmes y Happy Jim Hacker, pero sus fotos estaban allí.
A las diez —la hora de apertura de los bancos— salí hacia el Seaman’s National, llevando estas fotos y el soplo de Beno.
La oficina de San Francisco de la Continental Detective Agency está situada en un edificio de oficinas de Market Street.
El Seaman’s National Bank ocupa la planta baja de un alto edificio gris en Montgomery Street, el centro financiero de San Francisco.
Por lo general, como no me gusta caminar ni siquiera siete manzanas innecesarias, habría tomado un tranvía. Pero había algún tipo de embotellamiento en Market Street, así que salí a pie, desviándome por Grant Avenue.
Unas pocas manzanas de camino, y comencé a ver que algo andaba mal en la parte de la ciudad hacia la que me dirigía. Ruidos, para empezar: ruidos ensordecedores, traqueteantes, explosivos. En la calle Sutter pasó a mi lado un hombre que se sujetaba la cara con ambas manos y gemía mientras intentaba colocar de nuevo en su sitio una mandíbula dislocada. Tenía la mejilla enrojecida por los rasguños.
Bajé por la calle Sutter. El tráfico era un embrollo que llegaba hasta la calle Montgomery. Hombres exaltados y con la cabeza descubierta