Se dio la vuelta entonces y me miró, y por un momento pareció que algún tipo de expresión—tal vez sorpresa—iba a asomar en sus grandes ojos castaños; pero al final no apareció ninguna. Los ojos siguieron apagados y vacíos.
“¿Quiere decir que me está arrestando?”
“No exactamente. Pero si te mantienes en tu versión de que estabas en la cama en tu casa a las 3:00 de la madrugada del martes pasado, puedo prometerte que te arrestarán. Si yo fuera tú, pensaría en otra historia mientras vamos camino al Palacio de Justicia”.
Se alejó lentamente del umbral y volvió a entrar en la habitación, hasta detenerse junto a una silla que había entre los dos, apoyó las manos en el respaldo y se inclinó sobre él para mirarme. Quizá durante un minuto ninguno de los dos dijo nada; nos limitamos a quedarnos ahí mirándonos fijamente, mientras yo intentaba mantener mi rostro tan inexpresivo como el suyo.
—¿De verdad crees —preguntó por fin— que yo no estaba aquí cuando mataron a Bernie?
—Soy un hombre ocupado, señorita Kenbrook. —Puse toda la seguridad que pude fingir en mi voz—. Si quiere seguir con su graciosa historia, por mí no hay problema. Pero por favor no espere que me quede aquí parado discutiendo sobre ello. Vaya a buscar su sombrero y su capa.
Se encogió de hombros y rodeó la silla en la que había estado apoyada.
—Supongo que sabes algo —dijo, sentándose—. Bueno, es duro para Stan, pero las mujeres y los niños primero.
Mis orejas se movieron al oír el nombre de Stan, pero no la interrumpí.
“Estaba en el Coffee Cup hasta la una —decía, con la voz aún plana y sin emoción—. Y después vine a casa. Me había estado tomando un vino