El vestido de noche que llevaba Lillian Shan era bastante austero, pero sugería que, si se quitara las gafas y se hiciera algo en favor de su apariencia, tal vez no se vería tan poco femenina después de todo. Me llevó arriba, a la biblioteca, donde un muchacho de veintitantos años, de líneas pulcidas y vestido de etiqueta, se levantó de una silla al entrar: un chico bien plantado, de cabello y piel claros.
Su nombre, según supe cuando nos presentaron, era Garthorne. La muchacha parecía bastante dispuesta a celebrar nuestra conferencia en su presencia. Yo no. Después de hacer de todo menos insistir de forma rotunda en verla a solas, se disculpó —llamándolo Jack— y me llevó a otra habitación.
Para entonces, yo estaba un poco impaciente.
—¿Quién es ése? —exigí.
Alzó las cejas para mí.
—El señor John Garthorne —dijo ella.
“¿Qué tan bien lo conoces?”
“¿Puedo preguntar por qué tiene tanto interés?”
—Puede hacerlo. El señor John Garthorne está totalmente equivocado, creo yo.
“¿Incorrecto?”
Tuve otra idea.
—¿Dónde vive?